Цитата на случай: "Хозяйкин черный кот глядит, как глаз столетий, / И в зеркале двойник не хочет мне помочь". А.А Ахматова

Надя Делаланд. Кот улыбался, тихо впадая в август

Prosodia представляет подборку новых стихотворений Нади Делаланд – поэта, который умудряется показать, что язык разговора о самом близком всегда как бы еще не готов.
фотография Нади Делаланд | Просодия

Фото Анны Залетаевой 

Чем это интересно


Поэтика Делаланд отличается необычайной языковой гибкостью, но ее избыточный инструментарий при этом во многом служит передаче особого рода наивного, детского, пограничного состояния сознания. Можно даже сказать, что работа сознания, его неочевидная, парадоксальная логика – это и есть первый план этой поэзии. Особенность сознания, каким мы его застаем у Делаланд, в том, что язык для него пребывает как бы в расплавленном состоянии, когда законы словообразования, грамматики и синтаксиса еще не вполне установлены. В этой поэзии нет общества, государств, географии – сознание реализуется в самом близком кругу, к которому, надо заметить, принадлежит и Бог. Это очень оригинальное сочетание традиционности и новаторства. Обращает на себя внимание и рифма Делаланд. Неточная рифма дана во всем своем многообразии: усеченная, замещенная, неравносложная, ассонансная. Точная мелькает, но она в явном меньшинстве.

Справка об авторе


Надя Делаланд (творческий псевдоним Надежды Всеволодовны Черных) – поэт, филолог, прозаик. Родилась в Ростове-на-Дону. Окончила филологический факультет Ростовского государственного (ныне – Южного федерального) университета. Кандидат филологических наук. Автор нескольких книг стихов, среди которых «Эрос, танатос, логос…» (М., 2005), «Авбгд и т.д.» (М., 2007), «Сон на краю» (М., 2014), «Мой папа был стекольщик» (М., 2019). Автор книги прозы «Рассказы пьяного просода» (М., 2020). Живет в Москве.

          * * *

Господи я твое животное
овча
не холодна и не горяча
не остави меня
не отврати
потерпи
потерпи мою глупость и леность
мое «купи»
на полу супермаркета
мое несмешное «дай»
побудь со мной рядом
всегда всегда
не отходи от меня
пожалуйста жди
держи меня за руку
держи держи
или за шкирку
за шарфик за воротник
полезу в розетку
шлепни но не коротни
и когда я тебя увижу выйдя на яркий свет
кинусь к тебе навстречу жмурясь и хохоча
ткнусь в тебя лбом как мой кот мол привет привет
привет ты мне скажешь привет овча

                * * *

вчерашний воздух волшебством охвачен
мерцает спящий снег под фонарем
замедленно наощупью незрячей
дотрагиваясь чуть левей берет
и тут я вспоминаю и бесценно
и радостно смотри как хорошо
на выходе из делового центра
рождественский воденников прошел
я в комнате я из окна я помню
и свет рассеян и зернист экран
а обернешься в этот свет из комнаты
а там сияет вечное вчера
упал из рук и катится все дальше
стеклянный шар в котором снег идет
на лестничном потустороннем марше
подпрыгивает новый новый год

                   * * *

Он говорил со мной деревом светом окном
мамой по телефону ТВ-программой
номером дома всплывающим беглым сном
снова мамой
я отвечала взглядом кивком молчком
тихо бочком протискиваясь сквозь будни
шла по наклонной мрачным Его бычком
шла беспробудно
Он говорил все громче почти кричал
в небе Его развивались волосы дивно
я выходила слушать я на причал
я выходила
ветер как пламя рвал у меня из рук
нежный платок цветок лоскуток небесный
так и стояла свечкою на ветру
пелась песней

                * * *

К октябрю все накроется желтым,
и коктябрь – мур-мур-мур – облетит,
до-минорно чуть-чуть фа-мажорно
он окошко дождем покогтит,
будет нудно проситься и лапкой
дергать дверь, но как только войдет,
сразу станет ломиться обратно,
превращаясь в ноябрьский дождь.
В коктябре целоваться и плакать,
вспоминать и скорей забывать.
Это листья. Их видно из мрака,
они светятся прямо в кровать.
Это мокрые сонные листья,
дробно всхлипнув, уснут на ветру
Яндекс Дзена. Нет, это Алиса
гугловато задумалась в пруд
и по сенсорному водоему
умной уткой плывет мне в лицо
поздороваться и не смеется,
подплывает, здороваецо.

                      * * *

зум за разум заходит по ссылке женой декабря
и вторая волна нецунами мне снится прозрачно
рыбы-листья плывут умножаясь что твой Фибоначчи
размножаясь наверное зря
сам себя освещающий свет только осенью так
осязаем и розов и как говорил наклонившись
мой любимый философ (не Шестов, не Шпенглер, не Ницше,
не Камю и не Кант)
если ты выбираешь себя а не то что в тебе
прорастает и длится выходит и смотрит снаружи
голубыми глазами на нежное облако в луже
то великий побег
из тюрьмы обречен
на дрожащий побег винограда
но хотя бы почувствуй ограду
удивленным плечом


Современной американской поэзии посвящается

1.
Я планирую с ужасом (глаза, рот, мы в ужасе),
особенно – на следующую неделю…
Что это за день –
будущий вторник?
Как удержать вниманием
все ебж?

Я стараюсь не выдать страха
перед теми, кто
совершенно спокойно
вносит в свой ежедневник
дату и время

совершенно спокойно

совершенно спокойно…
Словно бы никогда ничего не случалось,
не нарушало планы,
как будто бы мир устойчив
и управляем.

Я правда не понимаю,
но доверяю традиции –
мы условно договорились.

Не следует
слишком

слишком

слишком
переоценивать
определенность.

Я открываю подобие
календаря
в подбитом
смартфоне
и отмечаю.

Кто это там смеется?

2.
Политика мне всегда казалась чем-то
неприятным,
вызывающим
идиосинкразию.
Чем-то таким,
где способность лгать –
добрая часть профпригодности.
Чем-то, с чем мне не хочется
пересекаться.
Нет, пусть будет, но где-то совсем
не близко,
где-то отдельно,
я хочу отделиться,
отстроиться.
И в целом, мне не хватает фактов
в ней разобраться,
в политике этой,
поэтому я не буду,
никогда не буду
актуальным поэтом
(правильно говорить поэткой),
тем более, никогда не буду.

3.
Слышали бы меня Эмили Дикинсон и Уолт Уитмен!

                 * * *

я думаю писать стихи нормально
без этих вот ужимок и ухмылок
подначиваний локтем и смущенья
вот посмотри сейчас я не краснея
практически по буквам по фонемам
произнесу что я пишу стихи
и все во мне останется как было
прилично внятно медленно и верно
на небе лба не загорится туча
на лбе иного неба не случится
затмения такой вот каминг аут
и нечего меня латентно шеймить
все это отвратительный газлайтинг
и всякий кто так делает абьюзер

                   * * *

Медленный цвет растекается по фронтону
крыши и загорается в зеркалах
окон, так ослепительна и знакома
жизнь, я её так часто уже жила
раньше. Входила в комнату, в сотни комнат,
голову поворачивала на твой
голос – я помню голос, и голос помнит
сонное солнце дрожало над головой,
кот улыбался, тихо впадая в август
всеми усами, и лапами, и спиной,
кот тот же самый, ленивый, любимый, наглый,
в медленном свете жизни своей земной.

Prosodia.ru — некоммерческий просветительский проект. Если вам нравится то, что мы делаем, поддержите нас пожертвованием. Все собранные средства идут на создание интересного и актуального контента о поэзии.

Поддержите нас