Борис Фабрикант. Пепел въелся в культурные наши слои
Prosodia публикует новые стихи Бориса Фабриканта, живущего в Англии. Мир в его восприятии представляет собой письмена, которые человек может попытаться прочесть.

Чем это интересно
Эта поэзия основана на ощущении того, что любая вещь, явление, деталь – навсегда, и это ощущение выполняет роль остраняющего элемента, вносящего чудесное в самый обыденный мир. Масштаб этой мудрости превышает человеческую мерку. В то же время окружающий мир в этом восприятии превращается в бесконечные древние письмена, которые человек может попытаться читать. Все сущее подает ему знаки, а «в каждой капле дождя смятой струйкой записка».
Справка о Борисе Фабриканте
Борис Фабрикант родился в 1947 году во Львове, окончил Политехнический институт. Многочисленные публикации в периодике: «Новый журнал», «Крещатик», «Интерпоэзия», «Литеrrатура», «Эмигрантская Лира» и др. Семь поэтических книг, из последних: «Еврейская книга» (Стеклограф, 2021), «Ты меня обними» (Печатный двор Олега Фёдорова, 2022), «Багажные наклейки» (Время, 2022). Живет в Англии.
***
камушек, скатившийся с обрыва,
на лету разбивший пустоту,
тёмно-фиолетовая слива
плавно вырастает в темноту,
облака, дороги и занозы,
птицы, глина, детские следы,
и дома, и люди, паровозы
и цветок, лежавший у воды,
брошенные столяром опилки,
звёздный неиспорченный наждак,
сложенные на сушилке вилки
подают, отсвечивая, знак,
падают иголки мятой ёлки,
высохшей за праздники в тепле,
всё как будто сложено на полке,
смутно отражается в стекле.
все, что было, повторится с нами,
над землёю фитили травы,
пиджаки с пустыми рукавами
помнят форму, запахи и швы.
для всего ещё хранится слово
как скрипичный правильный настрой,
мы, прощаясь, возвратимся снова
и сплетёмся, изменяя крой.
***
Ночная рубашка тумана
не высохнет и не спадёт,
но солнце взойдёт из кармана
и дырочку в мочке найдёт.
И местный художник Вермеер,
дизайнерских мастер услуг,
там осень повесит на север,
где девушка смотрит на юг.
И кисти рассеянным светом
натянутый холст освятят,
а листья рифмуются с летом,
как будто считают цыплят.
Наполненный мелкой росою
тумана дерюжный мешок
уйдёт за луною босою
на запад, на юг, на восток
***
Не составляй горящих планов
И расписаний не вводи.
Проснулся утром слишком рано,
Вставай, иди!
Проснулся позже, чем хотелось,
Счастливо в праздность окунись.
А время никуда не делось,
Оно пе-ре-тека-ет в жизнь.
Ответственность перед часами
Не учреждай.
Их много, мы не сладим сами.
И не считай!
А жизнь идёт, течёт, буровит,
И ты плыви!
Увидишь, время рыбу ловит,
И ты лови.
Мы сами - время, мы минуты,
Секунды - наша чешуя.
И мы ещё блеснём кому-то
Со дна ручья.
***
Под землёю уже никого не найти,
Ни убитых, ни выживших, крытых кладбищем.
Эти камни, как парус, плывут, по пути
Задевая бараки расколотым днищем.
А под ними тропинки бывалых червей,
Там подземная жизнь с неживыми костями.
И окончивший дело усталый еврей
Остаётся лежать, потолкавшись локтями.
Пепел въелся в культурные наши слои,
Рвами порвано нежное тело земное.
Все колена израилевы и мои
Преклоняю у зева печного зноя.
***
В каждой капле дождя смятой струйкой записка.
У живого огня полотно на мольберте.
И никто не боится ни жизни, ни смерти,
Даже если они подбираются близко.
Обе дышат не в лад. И в кармане подола
В старой кухне с окном на смешной палисадник,
И на полке с цветами — запас валидола,
Змей на стенке и пику нацеливший всадник.
Их в домашнем узнать, непричёсанных, мятых,
Как поверить в талант неудачной портнихи.
Перед сном тёплый чай с чабрецом или мятой.
От усталости к вечеру ссорятся тихо.
Заправляют салаты подсолнечным маслом.
Заходил участковый, опять о прописке.
Надо чистить плиту, чтоб совсем не погасла.
И сказал, уходя, мы уже в группе риска.
Но пора на дежурство — три дня без просвета.
Им хватает на жизнь, стала платной услуга.
И работа простая, как вахтовый метод.
И сменяют друг друга, сменяют друг друга
***
Пора прощаться, но не хочется,
Ведь позабудут имя-отчество,
И никого не убедишь,
Что ты на облачке сидишь.
Ах, это облачко далёкое,
И глубина под ним высокая
Без рыб и плеска, и зверей,
Без блеска дальних фонарей,
Я их запомнил, уходя,
И говорят, тут всё навечно.
А мне хотя бы полсловечка
Спустить по струночке дождя.
Читать по теме:
Егор Львов. Моя новая огромная любовь не говорит по-французски
Prosodia публикует поэму без названия восемнадцатилетнего поэта из Москвы Егора Львова – она о стремлении к Истинной Любви в современном мире. Это внутренняя, несколько театральная жизнь ищущего человека, которую получилось просто «поймать на поэзии», как выражались лианозовцы.
«Взрослые» стихи Сапгира
20 ноября исполняется 95 лет со дня рождения Генриха Сапгира – сценариста "Союзмультфильма" и одного из самых оригинальных деятелей андеграундной советской поэзии. Prosodia публикует подборку его стихотворений, в которых ярко отразились «формалистские» эксперименты поэта и стремление деконструировать окружающую действительность.